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Es en los vientos de la urbe, làgrimas que saben a smog y suicidios cotidianos en mundos extraños.
Es el barullo dèbil y plural quien màs fuerte grita entre idolatrìas y el color de los prados cargados de venenos.
Son pasos de pieles y terciopelos hacia ideas y acciones necias de esqueletos cubiertos de carne y sus conciencias solubles en aguas de jordan bajo la virulenta atmòsfera que repulsa el pobre arte enriquecido de ànimos de subsistencia.
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- Amor, nos vamos. Son las 9:30 pm. Se hace tarde.
- Un rato màs, si.
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Me oculto entre cabellos y mis pàrpados se cierran y mis pupilas no logran evitar el observar en los vientos de la urbe, làgrimas que saben a smog y suicidios cotidianos en mundos extraños.
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Un viernes de septiembre del 2005. Paseando por las calles de Lima, con mi enamorada.
La nota al final del escrito deberìa decir con una amiga que busca eventualidades amorosas y no mi enamorada. La opciòn del adjetivo ficticio es por cuestiòn del contenido del texto que amerita formalidad.
Autor: Raúl Silverio Carbajal
Sud América / Perú
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